Prosa de bosta

Sou assim. Sempre fui tachado de fracassado. Gostava do sofrimento, achava bonito. Todos riam de mim e eu não me importava com as risadas. Ate gostava. Gostava porque trazia eles pra perto.

Então, as coisas começaram a dar certo pra mim. Eu não estava acostumado. Me sentia bem com o fracasso, estava adaptado com o sistema da falha. Eu falhava, eles riam, eu chegava perto, e falhava. A falha era matéria prima do meu trabalho. Chegava em casa e escrevia sobre tudo o que me encantava. Me chamavam de louco. Escrevia sobre as falhas e me chamavam de artista.

Quando as coisas começaram a dar certo e parecer com o que eu me encantava, me senti estranho. Aquele parecia não ser eu. Eu era o falho, não o jovem alegre que fazia planos pro futuro. Resolvi romper com isto, e voltei pra falha.

Sempre fui apegado à minha merda. Depois que cagava, olhava pra ela e observava ela ir embora pelo cano. Ás vezes uma tora bonita e majestosa, digna de ser chamada de merda. Ás vezes um monte de pasta marrom, que saía sujando a louça, digna de ser chamada de bosta.

Eu queria tirar uma foto de cada merda e fazer um mural. Cada uma representando uma característica minha.

A merda escultural, aquela coisa grande e imponente, que fica com a cabecinha pra fora da água e dá a impressão  de que não vai descer.

A merda dividida, que está toda retalhada, porque de alguma maneira o cu hesitou em deixá-la ir embora por inteiro.

A merda sólida, ressecada, que é como se estivesse levando consigo todas as impurezas do corpo.

A bosta pastosa, que demora a sair, e parece que levou uma parte do corpo consigo. Aquela que, pela força exercida, parece que vai ser lustrosa e colossal, mas quando se vê, é apenas uma tira de Suflair derretido.

A bosta líquida, que é só arrumar uma brecha que sai. Sem esforço, sem dificuldade, com rapidez, mas sem êxito. A bosta menos digna que seu intestino pode produzir.

Estes são apenas alguns exemplos de merdas que podemos fazer. Eu sempre reparei nas minhas, e sempre dei o devido crédito ao meu cu, por tê-las esculpido com o esforço devido. Posso dizer que cada merda representa uma parte de mim, da minha vida, já que eu sigo vivendo assim, como merda, só forçando a passagem e passando, saindo, e fluindo, cada vez de uma maneira, me adequando ao momento.